Je ne l’avais même pas vu venir. Sa main frappa mon visage—tranchante, soudaine, brutale dans son choc. Ça ne m’a pas fait tomber. Il n’y avait pas de sang. Pas de scène dramatique. Le pire fut le silence qui suivit.
Je suis resté là, une main sur le comptoir, écoutant le bourdonnement du réfrigérateur et le tic-tac de l’horloge comme si tout s’était amplifié. Ethan me regarda à peine une seconde. Il ne s’est pas excusé. Il haussa simplement les épaules.
Comme si j’allais l’accepter aussi.
Comme si rien n’avait vraiment changé.
Il est monté à l’étage, claquant sa porte, et je suis resté là, la joue en feu, réalisant quelque chose de plus profond que la douleur : je n’étais plus en sécurité chez moi.
À 1h20 du matin, j’ai pris mon téléphone et appelé la seule personne que je ne voulais pas — mais que je devais faire.
répondit Michael, la voix lourde de sommeil.
« Laura ? »
Il m’a fallu deux secondes pour parler, mais une fois que je l’ai fait, il n’y avait plus de retour en arrière.
« Ethan, frappe-moi. »
Un lourd silence s’installa.
Puis sa voix revint, stable, ferme.
« J’arrive. »
Je n’ai pas dormi. À quatre heures du matin, je cuisinais déjà — chilaquiles, haricots, œufs avec saucisses, café. J’ai sorti les bonnes assiettes, celles que j’avais gardées pour les fêtes, et j’ai disposé la nappe brodée que je n’utilisais que pour les occasions spéciales.
