Elle sortit enfin l’échographie de son sac. Le papier était un peu froissé sur les bords à force d’avoir été trimballé partout. Elle le posa entre les 2 tasses vides sur la table basse. Au bout de quelques minutes, sa mère, qui ne dormait jamais vraiment quand sa fille était là, arriva dans l’encadrement de la porte. Son père suivit, une couverture sur les épaules.
Françoise vit l’image en 1er. Sa main monta à sa bouche. Le père de Camille s’approcha, plissa les yeux, puis fixa sa fille avec un mélange de joie pure et de chagrin impossible à séparer.
— 8 semaines, dit Camille d’une voix tremblante. J’étais venue pour vous le dire ce jour-là.
Sa mère s’agenouilla avec difficulté devant elle, posa la main sur son ventre, puis sur sa joue.
— Alors on va vivre, murmura-t-elle. On va vivre assez longtemps pour l’aimer.
Son père posa sa grande main par-dessus les leurs.
Dans le silence de cette maison qui avait failli devenir un tombeau, Camille sentit pour la 1re fois depuis des semaines que quelque chose en elle cessait de trembler. Dehors, les lampadaires découpaient le jardin en ombres tranquilles. Derrière des portes verrouillées, un prédateur portait encore le souvenir du visage de son mari. Mais ici, entre les 3 respirations mêlées et le minuscule battement promis par l’échographie, il ne restait plus de place pour sa voix. Il resterait la peur, parfois. La colère, souvent. Les cauchemars, sûrement. Pourtant, quand sa mère serra sa main et que son père embrassa son front comme autrefois, Camille comprit que certaines familles ne survivent pas parce qu’elles sont parfaites, mais parce qu’au moment où tout devrait finir, elles choisissent quand même de se tenir l’une l’autre jusqu’à l’aube.
