Ethan Caldwell avait passé toute sa vie à acheter des résultats.
Les entreprises. Des politiciens. Silence.
Si quelque chose se mettait en travers de son chemin, il l’enlevait — ou payait assez pour le faire disparaître.
Mais il y avait une chose que l’argent n’avait pas pu réparer.
Ses jambes.
Cinq ans plus tôt, un accident d’hélicoptère dans les montagnes du Colorado lui avait brisé la colonne vertébrale — et avec lui, l’illusion qu’il contrôlait tout.
Aujourd’hui, à quarante-deux ans, Ethan régnait depuis un fauteuil roulant sur mesure valant plus que la plupart des maisons.
Cet après-midi-là, la cour de l’Institut de Réhabilitation Willow Creek ressemblait plus à un complexe de luxe qu’à un établissement médical.
Des tables en lin blanc. Des verres en cristal. Whisky importé captant la lumière du soleil.
Et au centre de tout cela—Ethan Caldwell, tel un roi piégé sur un trône qu’il détestait.
Autour de lui se trouvaient quatre hommes puissants — investisseurs, partenaires, complices.
Ils ne riaient pas avec lui.
Ils riaient de quelqu’un d’autre.
Une petite fille se tenait pieds nus sur le sol de pierre polie.
Elle s’appelait Lily Brooks.
Elle ne pouvait pas avoir plus de dix ans.
Sa robe était délavée. Ses chaussures—disparues. Ses mains serraient un chiffon qu’elle utilisait pour nettoyer.
À ses côtés se tenait sa mère, Angela Brooks, serrant une serpillière comme si c’était la seule chose qui la maintenait debout.
« Dis-le encore, Ethan », ricana l’un des hommes.
